Lecturas de la semana. Los años Mozos IV

Este tiene pinta de gustarle menos ir a clase que a mi

Una de las cosas que más ha cambiado en las librerías durante los últimos años es la sección de literatura infantil. Entre Gerónimos Stiltons y Capitanes Calzoncillos (con ese título tengo que tragarme el sentido del ridículo y leerme alguno) las estanterías parecen mucho más llamativas que las pobladas por las series de Enid Blyton y las colecciones de Ala Delta o Austral. Y eso que de calidad no menciono nada, por no conocer el tema y porque el catálogo de esta última era de primera categoría. Aunque solo fuera por El misterio de la Isla de Tokland y Doneval. Pero la imagen que tenemos muchos es la del estante de una papelería con dos opciones: los libros obligatorios del colegio que tenían enfrente, con sus códigos de colores indicando las edades de lectura, y las colecciones estrictamente infantiles y que eran el regalo más socorrido para tíos y demás familiares desorientados a la hora de los cumpleaños. Estos últimos eran casi los más bonitos que había entonces, con sus tapas duras, pensadas para tener aspecto de libros “para mayores” y para resistir el paso del tiempo y de varias generaciones de lectores.

Lo cierto es que entonces no fui muy aficionada a este tipo de series: me gustaban otros libros sueltos, como Las brujas, de Roald Dahl, y no debí pasar de los dos o tres volúmenes de cada serie, exceptuando los de Guillermo que sí me pillaron el truco. Se supone que con tan poco material no tengo suficientes elementos de juicio para escribir sobre ellos, pero hay una cosa a favor: pese a los veinte o treinta tomos de cada, independientes todos ellos, en la mayoría de los casos sus argumentos y estructura eran lo suficientemente parecidos como para hacerse una idea general del estilo de la colección. Y para que estos dieran las dos posibilidades, de, o bien convertirse en una lectura favorita, o bien en algo que como mucho, se recuerda con un poco de nostalgia.

Enid Blyton: Los Cinco. Leer el nombre de Enid Blyton es pensar en Los Cinco, los Siete Secretos, las Torres de Mallory e incluso Las aventuras de la silla de los deseos. En los dos primeros casos, la estructura de los libros es muy similar: un grupo de varios niños, en un tranquilo lugar de la campiña inglesa, viven aventuras que en muchos casos implican la resolución de misterios. Que van desde cosas como robos menores o a algún caso de contrabando. El grupo está formado por dos chicos, dos chicas y un perro, de los cuales cada uno tiene su propio rasgo distintivo: la chicazo, la dulce, el más atleta o el más reflexivo.

Leídas hoy, lo más llamativo es lo pacífico y edulcorado que parece todo: no es solo que los lugares sean completamente seguros, sino que hay una sensación de apacibilidad que lo impregna todo y que hace que cada año que pasa, resulte menos creíble y probablemente, menos válido para los futuros lectores. Incluso en cuestiones de argumento, especialmente en los “misterios” que resuelven los chavales, estos son bastante nimios y gran parte del argumento consiste en los protagonistas yendo a algún sitio de excursión o preparando bocadillos para una acampada. Como decía Condesadedía, “siempre estaban comiendo”. Su forma de describir los entornos llegó a convertirse no solo en lo más reconocible para quien recuerde los libros, sino en algo sumamente parodiable. Hasta el punto en que sus personajes se ganaron una aparición en El pozo de las tramas perdidas, de Jasper Fforde, la mar de divertida. Y que los herederos de la autora encontraron también bastante simpática.  

Robert Arthur. Alfred Hitchcock y los Tres investigadores. Este tenía truco, porque si bien al director se le nombraba y retrataba bien grande en la portada, su escritor se limitaba a figurar en la primera página con la referencia de “Texto de Robert Arthur”. En este caso, se trata de tres chavales, Júpiter, Bob y Peter, que tienen una agencia de detectives. Y como suele pasar en este tipo de libros, hasta resuelven sus misterios y llegan a pasarlas canutas en más de una ocasión. Los títulos, además de contar con la figura del director, que solía encargarse del prólogo, eran cuando menos llamativos. Y para mí, que me gustaba entonces el terror, bastante engañosos: Misterio del castillo del terror, de la calavera parlante o de la sombra riente. En realidad todo tenía una explicación lógica y no sobrenatural, aunque hay que reconocer que en algunas de ellas, resultaban bastante creativas. Y estos tres personajes eran algo menos ñoños que los creados por Enid Blyton.

Igual que en otros casos, cada tomo es independiente de los anteriores, de forma que resulta casi indiferente leerse el número 1 que el 36: todos ellos comienzan describiendo, una vez más, a los personajes y su entorno, por lo que al menos dos o tres páginas irían destinadas al resumen de la situación principal, y el resto, al desarrollo del misterio correspondiente. Esto es un tipo de cosas que ahora que las tendencias en la narración se han modificado, parece un poco cansino, pero hay que tener en cuenta que el primer año de publicación es de 1964 y esta era una fórmula muy habitual.